Mi fragmento favorito de El tunel

Leyendo El túnel, de Ernesto Sabato, acabo de encontrar un personaje que parece ser la parte menos razonable de mí. Tímido, amargado, pesimista, se hace la cabeza de un modo inimaginable. Piensa miles de distintos finales a una situación. Sabe perfectamente la clase de persona que es, pero nunca se cuestiona nada, alegando que los demás son incluso peores. odia el pasado y ve con esperanza el futuro.

Lo malo es que, si bien en la primera pagina dice como termina la historia. Al ir llegando al final se ve como termina enloqueciendo mas de lo que ya estaba, y termina matándola a ella.

Aunque claro, no es un spoiler vale aclarar.

Fue una espera interminable. No sé cuánto tiempo pasó en los relojes, de ese tiempo anónimo

y universal de los relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros destinos, a la formación o

al derrumbe de un amor, a la espera de una muerte. Pero de mi propio tiempo fue una cantidad

inmensa y complicada, lleno de cosas y vueltas atrás, un río oscuro y tumultuoso a veces, y a veces

extrañamente calmo y casi mar inmóvil y perpetuo donde María y yo estábamos frente a frente

contemplándonos estáticamente, y otras veces volvía a ser río y nos arrastraba como en un sueño a

tiempos de infancia y yo la veía correr desenfrenadamente en su caballo, con los cabellos al viento y

los ojos alucinados, y yo me veía en mi pueblo del sur, en mi pieza de enfermo, con la cara pegada al

vidrio de la ventana, mirando la nieve con ojos también alucinados. Y era como si los dos hubiéramos

estado viviendo en pasadizos o túneles paralelos, sin saber que íbamos el uno al lado del otro, como

almas semejantes en tiempos semejantes, para encontrarnos al fin de esos pasadizos, delante de

una escena pintada por mí, como clave destinada a ella sola, como un secreto anuncio de que ya

estaba yo allí y que los pasadizos se habían por fin unido y que la hora del encuentro había llegado.

¡La hora del encuentro había llegado! Pero ¿realmente los pasadizos se habían unido y

nuestras almas se habían comunicado? ¡Qué estúpida  ilusión mía había sido todo esto! No, los

pasadizos seguían paralelos como antes, aunque ahora el muro que los separaba fuera como un

muro de vidrio y yo pudiese verla a María como una figura silenciosa e intocable... No, ni siquiera ese

muro era siempre así: a veces volvía a ser de piedra negra y entonces yo no sabía qué pasaba del

otro lado, qué era de ella en esos intervalos anónimos, qué extraños sucesos acontecían; y hasta

pensaba que en esos momentos su rostro cambiaba y que una mueca de burla lo deformaba y que

quizá había risas cruzadas con otro y que toda la historia de los pasadizos era una ridícula invención

o creencia mía y que en todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había

transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos transparentes del muro de

piedra yo había visto a esta muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro túnel paralelo

al mío, cuando en realidad pertenecía al ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en

túneles; y quizá se había acercado por curiosidad a una de mis extrañas ventanas y había entrevisto

el espectáculo de mi insalvable soledad, o le había intrigado el lenguaje mudo, la clave de mi cuadro.

Y entonces, mientras yo avanzaba siempre por mi pasadizo, ella vivía afuera su vida normal, la vida

agitada que llevan esas gentes que viven afuera, esa vida curiosa y absurda en que hay bailes y

fiestas y alegría y frivolidad. Y a veces sucedía que cuando yo pasaba frente a una de mis ventanas

ella estaba esperándome muda y ansiosa (¿por qué esperándome? ¿y por qué muda y ansiosa?);

pero a veces sucedía que ella no llegaba a tiempo o se olvidaba de este pobre ser encajonado, y

entonces yo, con la cara apretada contra el muro de vidrio, la veía a lo lejos sonreír o bailar

despreocupadamente o, lo que era peor, no la veía en absoluto y la imaginaba en lugares

inaccesibles o torpes. Y entonces sentía que mi destino era infinitamente más solitario que lo que

había imaginado.